Hell

Ontem uma moça me pediu para que eu a matasse, com um tiro na boca, na masmorra de um castelo irlandês. Sabia nomes de várias armas, metralhadoras, apetrechos. "Meu pai é fuzileiro naval", disse. Ela se vestiria de prostituta épica, com um figurino vermelho, ou então de calça jeans mesmo. Eu deveria ser completamente frio e plácido, mas me foi permitido o fechar dos olhos na hora de puxar o gatilho, enquanto ela olharia para a arma, de olhos verdes abertos. "Falta emoção na minha vida", disse ela, justificando a morte. De certa forma, ela me seduziu com a proposta.